Del libro CRÁTER de Pilar Salamanca (NARRATIVA 56)
Al principio fue para mí la curiosidad. Y luego Abdo Rimbo: el hambriento sin conciencia, el poeta, el monolito tronchado por un rayo que, según decían, había huido para ocultar los fragmentos y procurarse un nuevo nombre como tratante de esclavos y hombre de negocios. Oculto bajo la apariencia de un joven alto, de rostro enjuto y cabellos descoloridos por el sol, Rimbo desembarca en Steamer Point, el puerto árabe de Adén, un día de agosto de 1880, y allí desaparece. El poeta ha muerto ¡Viva el poeta! O al menos eso es lo que yo creía hasta hace apenas un año, y aún después, ya que, a pesar de todo lo que he ido averiguando sobre él, seguía sin quitarme de la cabeza esa su imagen raída de ademanes bruscos que arrastra un baúl desvencijado por el malecón de hierro fundido, camino del muelle, mientras tiembla de fiebre. Había aprendido de memoria algunos de sus versos “... carros de plata y de cobre / Las proas de acero y de plata / Baten la espuma” y anécdotas sobre él que había oído y que, si las repaso mentalmente, si pienso que lo llamaban maldito y lo conocían como genio infame, famoso por su admiración a criminales, borrachos y otras gentes de mal vivir, en guerra con las normas civilizadas, si intento imaginar que escribía, escribía a la luz de un candil en las noches sin fin entre Adén y Somalia o que era capaz de huir lejos de cualquier parte no para que no le encontrasen, sino, en el fondo, por miedo a encontrarse, tengo que hacer un verdadero esfuerzo para aceptar que su vida en Yemen no es pura leyenda.
Del libro TRES CUADERNOS Y UN DESTINO de Pako Aristi (NARRATIVA 55)
El libro favorable
Me gustaría escribir este libro
para quien aspire a cambiar su vida.
Que sea fácil de llevar en la mochila,
capaz de iluminar en llamas una noche,
y que albergue palabras para dormir juntos.
Me gustaría dedicarlo al enamorado,
a quien enciende el infinito
en un gesto nuevo,
y que sea como un cielo
que todo lo comprende y todo lo cura,
un libro que pueda caber en el bolsillo de la chaqueta,
y demostrar así que Neruda no llevaba razón.
Quiero escribir a la persona que mira al océano
y prepara su último impulso,
no para contradecir las razones de su eco,
sino para recordarle que hay otra voz
que reclama que siga vivo,
un libro que diga el límite preciso del silencio.
Quiero escribir a quien haga de la vida
un lugar donde vivir,
con la esperanza de que yo mismo,
que no supe hacerlo,
que perdí el corazón lleno de amor,
que sonreí de tristeza en los acantilados,
pueda sacar fuerzas de mi propia flaqueza.
Del
libro El Señor de los jardines negros" de André-Marcel
Adamek
A tres kilómetros del caserío, al otro lado del valle, los
jardines negros se extienden a lo largo de doscientas hectáreas.
Así se llaman los eriales que rodean el antiguo pueblo de Champleure,
aniquilado por la epidemia de peste de 1709. Algunos lienzos del muro aún
sobreviven por entre los zarzales, los codesos y los endrinos espinosos.
El armazón desnudo de la capilla, donde aún quedan enganchados
algunos trozos de pizarra, se eriza por las noches lleno de lechuzas de
plumaje nevoso que lanzan a las estrellas su aullido de tortura. Aún
mana la antigua fuente sepultada entre la maleza, y a veces, en las noches
muy puras, en la ausencia total de viento, su canto llega hasta aquí.
Del libro "Fuera del relato", una biografía
aproximada de Lautréamont, de Silvia Guerra
Ni un dato de ese nombre que fui quiero que quede, es mi voluntad borrarme,
mi voluntad salirme de la foto, evaporarme, evadirme. Aquí tenéis
el pebetero donde arde el incienso de las religiones. Lo que queda
ajeno de mí mismo se borrará con la humedad. Se borrará
en la próxima guerra que asole al Uruguay, con los próximos
bárbaros que arrasen esa tierra purpúrea. Se perderá
en el traslado de las cosas que queden en París, se perderá
una caja, nadie vendrá a buscar lo que se salve sino tres años
después, cajas que pasarán de un depósito a otro. ¿Quién
abre la puerta de mi cámara funeraria?.
Ni una impresión en vidrios, nadie sabrá quién fui,
ni si fui amado nunca, ni el tacto de mi mano sobre ninguna cumbre. Me evaporaré,
vaho en el espejo por el que no pasé: Musa, espejo, piano, invento
más sumado, ese yo repetido que disperso no cese. «Solo escribía
durante la noche sentado delante del piano. Su habitación, muy oscura,
estaba amueblada con una cama, dos baúles llenos de libros y un piano
vertical. Bebía gran cantidad de café. Declamaba sus estrofas
apoyándose en largos acordes. Este método de composición
provocaba la desesperación de los inquilinos del hotel, que a menudo
se despertaban sobresaltados»
Del libro LOS PECES NEGROS – Luisa Etxenike (NARRATIVA 45)
Cuando me cambiaron al local del centro, empecé a fijarme en él.
Desde el mostrador podía controlar perfectamente el portal de su
casa. Salía siempre a la misma hora, un poco antes de que acabara
mi turno, pero un día se retrasó y le seguí.
Llamaba la atención por la ropa. A veces parecía salido de
la funda de un vinilo de los sesenta. Merseys o Sirex o Shadows. Otras veces
se vestía como los hombres en las películas en blanco y negro,
o en esas viejas fotos de familia, rígidas y como tostadas. Adultos
trajeados al borde del mar o en los parques, de la mano de niños
que siempre estaban comiendo.
Le seguí porque se me ocurrió que alguien que se vestía
de aquel modo iba a llevarme hasta un descubrimiento. Lo pensé prácticamente
así. Pero la razón ya era más concreta. Hasta aquel
momento yo sólo conocía el deseo sin curiosidad, y él
era las dos cosas al mismo tiempo. Por eso le seguí.
Del libro de Jean Remy - Liliane Voyé - "La Ciudad. ¿Hacia una nueva definición?"
Aun siendo una palabra de uso corriente, el término «ciudad» no deja de ser ambiguo. Alude, en efecto, a la vez a un concepto descriptivo que permite identificar una realidad material concreta y a un concepto interpretativo en la medida en la que evoca un conjunto de funciones sociales diversas, que hacen de la ciudad algo muy diferente a una empresa o a una escuela, por ejemplo. La importancia de esta distinción es esencial puesto que permite rechazar de entrada toda tentación de entrelazar automáticamente los dos niveles y abandonar la idea según la cual un modo de composición espacial, descrito en el plano de su materialidad, estaría ligado a un único tipo de interdependencia entre funciones o modos de vida.
Del libro El mito de Wu Tao-tzu de Sven Lindqvist
Un día, durante la dinastía Tang, el artista chino Wu Tao-tzu estaba contemplando un mural que acababa de terminar. De repente dio unas palmadas y las puertas del templo se abrieron. Entró en su obra y las puertas se cerraron de nuevo.
Se habla con frecuencia de «sentimiento en el arte, pero casi nunca de manera totalmente concreta. Sólo los niños muy pequeños suelen entender de lo que se trata. Yo creo que uno no ha «penetrado» en una obra de arte antes de haber cometido el pequeño error de confundir ficción y realidad. Este error lo he cometido yo muchas veces, especialmente en lo que se refiere a «el juego de abalorios».
En la Montaña Occidental, a las afueras de Pekín, hay una gruta con una escultura dorada de Buda. Se dice de su expresivo rostro que es el de una persona real a la que se ha cubierto con un fino velo de oro. El que escucha puede oír palpitar su corazón.
Desde esa leyenda habla el mismo sueño –que el interior sea lo que solamente puede contemplarse desde el exterior. El arte no es más que una materia dorada pintada sobre la realidad para fijarla. Bajo la superficie hay una persona viva, envuelta y conservada por la dorada película.
Era mi propio corazón el que latía en su cuerpo. Por eso muchas veces me era difícil irme de allí.
Largo tiempo el flotante pájaro inmóvil de su rostro.
Largo tiempo esta dorada paz rodeándole dentro como bajo el párpado de un durmiente.
Del libro CIUDAD SUMERGIDA de Germán Yanke
Me mueve la envidia, no puedo ocultarlo. Comienzo a escribir empujado por ella, maldita compañera, para intentar demostrar que soy tan capaz como algunos de mis amigos, memorialistas famosos, de obtener algún fruto –literario– de las ocurrencias y de los acontecimientos cotidianos. A pesar de ello, debo intentarlo con una cierta modestia: ya que no me siento con fuerzas para mantener el aliento durante mucho tiempo, acepto quedarme en un simple recopilador de notas sueltas. Me disculpo a mí mismo pensando que las ciudades, de todos modos, son eso: notas sueltas, piezas de un puzzle que sólo en la cabeza o en el corazón de algunos adquieren sentido.
Mi vida, la verdad, es la de un oficinista (un poco ilustrado si se me concede, pero oficinista a la postre), y si de este empeño surge una chispa de interés, un instante en el que el lector no diga «bueno, ¿y qué?», tendrá que ser por la arquitectura, por el modo de construir una ciudad verosímil, sumergida en las palabras. No sería un logro despreciable, pero me temo que, con estos aires, ya he dado al traste con mi pretendida modestia.
Epílogo(Del libro ARMENIA,POESÍA 47)
Del libro FLYSCH de Kepa Murua 
